Cicatrices de un Adiós

El apartamento olía a despedida. Era una fragancia compleja y agridulce, una mezcla del polvo de los recuerdos removidos, el olor a cartón de las cajas apiladas y la ausencia de los aromas familiares que habían impregnado aquellas paredes durante cuarenta años. Elena sintió un nudo en la garganta nada más entrar. Aquel no era solo un piso en un barrio obrero de L'Hospitalet; era el único mapa de su infancia, y sus padres lo estaban borrando, caja por caja.

  El amor, para Carla, olía a una mezcla compleja de pienso para cachorros, desinfectante de lavanda y ese almizcle inconfundible de pelo y afecto incondicional. Sonaba como una sinfonía de ladridos expectantes, maullidos imperiosos y el suspiro satisfecho de un perro viejo soñando en su cama. Y se sentía como el raspón de una lengua húmeda en la mejilla o el peso cálido de un gato acurrucado en su regazo. Su clínica veterinaria, que también funcionaba como un refugio improvisado y desbordado, era su santuario y su campo de batalla. Un lugar donde cada vida, por pequeña o peluda que fuera, importaba más que nada en el mundo.